Aquí  me pongo a contar motivos de un sentimiento que no se puede explicar. Y eso que no doy el tipo de hincha rapado y violento, pero que gane mi equipo. Para entender lo que pasa hay que haber llorado dentro del Calderón que es mi casa. O del Metropolitano, donde lloraba mi abuelo con mi papá de la mano. Qué manera de aguantar, qué manera de crecer, qué manera de sentir, qué manera de soñar, qué manera de aprender, qué manera de sufrir, qué manera de palmar, qué manera de vencer, qué manera de vivir.

Vale. No fue más que un partido de fútbol que ganamos en la prórroga a un segundón de la Premier League. Pero siempre será más que nada. Además, hizo feliz a cientos de miles de niños que nunca antes lo pudieron celebrar. Sí. Va a ser que a pesar de los Gil, de los cerezos y del principito heredero, ni merengues ni marrones, a mí me ponen las rayas canallas de los colchones.

No lo olvidé. Me consta que Sabina no denuncia los crímenes de la tiranía castrista y no pregunta por el 11-M. En cualquier caso, también García Márquez -amigo de los Castro- escribió “Crónica de una muerte anunciada”, y no por las amistades del autor deja de ser una gran novela.

Ni hoy ni mañana podría escribir un artículo que mejorara la letra del himno que escribió Sabina. Hoy y aquí va por los niños que ayer tardaron en dormirse recordando cómo Agüero les ofrecía un triunfo. No será el último. El próximo miércoles ganaremos al Sevilla. Por una vez todo saldrá bien. Ya salió bien. Lo sé. Para los vecinos ricos nunca sería suficiente. Pero es todo para los que no tenemos nada. Los del Aleti me entenderán. Ni perdemos los papeles ni cambio por mi Neptuno su pasarela Cibeles. Mira si soy colchonero que paso por Concha Espina como pasa un forastero.